Рассказы Юрия Казакова
-- Вы не русский? -- спрашивает мой друг.
-- Да, я итальянец, мы все итальянцы...-- говорит скрипач и оглядывается на наших соседей моряков. Те радостно прислушиваются.
-- Аллегро пиццикато! -- говорит один из них.--Калор... рагацца модерато!
Девочки хохочут, скрипач тоже.
-- Как же вы к нам попали? -- спрашивает мой друг скрипача.
-- О ля-ля! -- машинально отвечает скрипач, дрожа белками, косясь, оглядывая весь зал, кивая кому-то.-- Длинная история, еще в войну. Разрешите? -- он сам наливает себе и пьет, не закусывая.
-- Извиняюсь,-- моряк с соседнего столика подходит, покачиваясь, с бокалом своей бурды.-- Выпей, папаша! -- он хлопает скрипача по жирной спине.-- Виваче, адажио, а? Ха-ха!.. Давай -- за здоровье моряков, ну?
-- Спасибо! -- говорит скрипач радостно и выпивает. Моряк, довольный, отходит.
-- Вы позволите, я угощу нашего пьяниста? -- спрашивает скрипач.
-- А гитарист? -- Друг мой берется за бутылку.
-- О, гитарист не пьет. Спасибо! -- Скрипач поднимается на эстраду, дает рюмку пианисту и что-то говорит ему. Пианист поворачивается в нашу сторону -- теперь мы видим его длинное острое лицо, сухой нос, губы, опущенные вниз, громадные французские темные очки. Пианист поднимает рюмку, как бы приветствуя весь зал, выпивает и тотчас закуривает новую сигарету.-- Так что бы вы хотели послушать? -- спрашивает опять скрипач, ставя на стол пустую рюмку.
Я сразу вспоминаю один полярный поселок, осень, которую я однажды там провел, и какое все там было деревянное, а кругом камни, мох и темная
Назад