Ардабиола
- Не что, а кто. Есть, говорю, люди. Сделают. Чисто сделают. Вопрос будет ликвидирован в прямом и переносном смысле.
- А где эти люди? - недоверчиво спросил Ардабьев.
- Здесь, - тихо, чтобы не слышал никто, произнес человек с помпонами. - Эти люди - я.
- Сколько? - невольно впадая в его конспиративную интонацию, спросил Ардабьев.
- По-соседски - четвертачок... Годится? - сострил человек с помпонами.
- Годится... - невесело вздохнул Ардабьев.
- Фирменная краска - ваша... Полировочная паста - ваша... Инструмент - мой... - И человек с помпонами вынул из коробка с портретом Циолковского спичку с обгоревшей головкой. Затем с элегантностью фокусника он обмакнул спичку в банку с краской, услужливо поднесенную Ардабьевым, и ювелирно провел спичкой по вопросительному знаку.
- Пока вопрос подсыхает, я к вам с извинениями. Записочку я вам должен был передать, да не смог. Сначала вы были в отъезде, потом я. Направили меня, так сказать, на укрепление трудового фронта - в Переславль-Залесский. Так что записочка у меня, почитай, год провалялась. Девушка ее написала.
"А разве всего только год прошел?" - подумал Ардабьев. Его отец умер только год назад. Почему же он не помнит похорон отца? Как будто они состоялись давным-давно, в другой жизни.
- Что за девушка? - рассеянно спросил Ардабьев.
- В кепке, - изучающе взглянул на него человек с помпонами. - В
